Masdividendos

En esta sesión hablamos más de visión multidisciplinar y generalismo con Guillermo de Haro. Guillermo es Vicedecano de Programas de Posgrado en IE University. Escuela de Ciencia y Tecnología, pero también tiene una exitosa carrera empresarial y de gestión. Es socio de la revista cultural JotDown; Autor de varios libros que abarcan desde el estoicismo a las lecciones empresariales de la familia Corleone, ha trabajado en la industria del entretenimiento a través de Technicolor; ha sido emprendedor; y es padre. https://www.ie.edu/es/universidad/acerca-de/claustro/guillermo-de-haro/ Libros y publicaciones: Corleone Business School https://www.amazon.es/Corleone-Business-School-Guillermo-Haro/dp/8494093908?tag=masdivi-21 El pequeño libro de la filosofía estoica - con Javier Recuenco https://www.amazon.es/El-peque%C3%B1o-libro-filosof%C3%ADa-estoica/dp/8413441684?tag=masdivi-21 Ligonomics "Cervezas, macarrones y otros secretos económicos del amor" https://www.jotdown.es/store/#!/Ligonomics-%C2%ABCervezas-mac

El hombre que predijo el futuro demasiado pronto En 1962, un profesor de matemáticas de UCLA ganó un millón de dólares apostando contra los bancos más poderosos del mundo. Cuarenta años después, la misma estrategia valdría billones en Silicon Valley. Dejadme que lo explique. En los años cincuenta, un joven matemático llamado Ed Thorp estaba obsesionado con una pregunta que todo el mundo consideraba absurda: ¿se puede ganar sistemáticamente en un casino? La sabiduría convencional decía que no. Los casinos llevaban siglos demostrándolo con los bolsillos vacíos de millones de jugadores. Thorp no estaba de acuerdo. Pasó meses desarrollando un sistema de conteo de cartas para el blackjack y, cuando lo tuvo listo, hizo algo que nadie esperaba: publicó sus hallazgos en un libro. "Beat the Dealer" se convirtió en bestseller. Los casinos de Las Vegas entraron en pánico. Cambiaron las reglas. Añadieron más barajas. Contrataron matones para "disuadir" a los contadores de cartas. Pero aquí viene lo interesante: Thor

En la primavera de 1720, Sir Isaac Newton hizo algo que desafiaba las leyes de la física que él mismo había descubierto: dejó que la gravedad lo aplastara contra el suelo. Newton no era solo un genio; era, objetivamente, el hombre más inteligente de su época. Había inventado el cálculo y descifrado el movimiento de los planetas. Pero cometió el error de invertir en la South Sea Company. Al principio, fue prudente. Compró acciones, ganaron valor y vendió con un beneficio del 100%. Una operación perfecta. Pero en los meses siguientes, vio cómo sus amigos, gente con una fracción de su coeficiente intelectual, se hacían asquerosamente ricos porque seguían dentro. La acción subía y subía. Newton, el hombre de la lógica pura, se quebró. Víctima del FOMO más antiguo de la historia, volvió a entrar con todo su patrimonio casi en el pico máximo. Cuando la burbuja estalló meses después, perdió 20.000 libras (unos 4 millones de euros actuales). Pasó el resto de su vida prohibiendo que nadie pronunciara las palabras "

En esta segunda parte respondemos a las preguntas que quedaron pendientes en la primera parte de la entrevista con Luis Ángel Hernández de Salud Financiera. Gestoras, fondos, finanzas personales, pensiones o el impacto de la IA, dan forma a un podcast entretenido y agradable. Este podcast es posible gracias al patrocinio de Ford. Descubre más en www.ford.es

El día que un alpinista murió al lado de una fila de gente con selfie sticks (Historia real) En mayo de 2019, un alpinista murió a pocos metros de la cima del Everest. No por una avalancha, ni por una tormenta, ni por quedarse sin oxígeno. Murió esperando turno en un atasco a 8.800 metros de altura. A su alrededor, más de 200 personas hacían cola para subir a la cumbre más famosa del planeta. Había turistas sin experiencia, influencers buscando “la foto”, escaladores profesionales desesperados… y una cuerda fija donde todos tenían que pasar uno tras de otro, como si en el supermercado sólo tuvieran una única caja abierta en hora punta. Había gente con edemas pulmonares, otros con los dedos congelándose lentamente, otros sin oxígeno porque habían calculado mal… y aun así la fila seguía avanzando como si la montaña fuese un parque temático. Lo más inquietante no fue la tragedia. Lo inquietante fue el patrón: Cuando mucha gente quiere lo mismo a la vez, la dificultad no está en la cima. Está en la cola. Y

El hombre que ganó una fortuna sin hacer nada En 1929, Jesse Livermore era el trader más famoso de Wall Street. Acababa de ganar cien millones de dólares apostando contra el crash mientras el resto del mundo perdía sus ahorros. Años después, un periodista le preguntó cuál había sido su secreto. Su respuesta fue desconcertante: "Nunca fue mi pensamiento lo que me hizo ganar todo ese dinero. Siempre fue mi capacidad de estarme quieto. ¿Lo pillas? Mi capacidad de estarme quieto y no hacer nada." En una profesión donde se venera la acción, donde se glosa de forma heroica, donde cada día trae cien oportunidades de comprar o vender, donde el movimiento se confunde con progreso, el hombre más exitoso de su época atribuía su fortuna a... no hacer absolutamente nada. Lo llamaba "el dinero sentado". El dinero que ganas precisamente porque resistes la tentación de actuar. Porque hay momentos en los mercados donde la mejor jugada es no jugar. Donde la prudencia vale más que la audacia. Donde reconocer que no entien

Imagina que enciendes la consola y entras en el videojuego más esperado de la década. Un mundo abierto, hiperrealista, de una escala nunca vista. Cada brizna de hierba, cada reflejo en el asfalto, cada conversación de los personajes no jugables ha sido diseñada con un detalle obsesivo. La experiencia es perfecta, inmersiva, casi indistinguible de la realidad. Ahora, para un segundo y piensa en lo que no ves. Piensa en los siete años de desarrollo. En los miles de programadores y artistas trabajando hasta la extenuación. Piensa en el presupuesto de mil millones de dólares, una apuesta de todo o nada por parte del estudio. Piensa en las tecnologías que tuvieron que inventarse sobre la marcha, en los callejones sin salida, en las crisis creativas. Piensa en el código desechado, en las tramas abandonadas, en los personajes eliminados para ahorrar memoria. Toda esa perfección en tu pantalla se asienta sobre un caos invisible de ambición, sacrificio y riesgo brutal. Pues bien, ahora mismo, la economía global es

En 1904, la maratón olímpica de St. Louis fue ganada por un hombre que hizo la mayor parte del recorrido en coche. No es una broma. El segundo clasificado fue llevado en volandas a la meta, casi muerto, tras haber sido "reanimado" con una mezcla de veneno para ratas y coñac. Otro corredor fue perseguido durante una milla por perros salvajes. Solo 14 de los 32 participantes lograron terminar una carrera que se ha descrito como el evento más extraño de la historia olímpica. La lección de aquella maratón no es sobre correr. Es sobre la abismal diferencia entre las reglas que se anuncian y el juego que realmente se juega. Sobre cómo un sistema que se presenta como la cumbre del mérito y la competición puede ser, bajo la superficie, un caos gobernado por el absurdo, las trampas y la pura irracionalidad. Esta semana, el mercado financiero es la maratón de St. Louis. Vemos corredores que presumen de volar gracias a la inteligencia artificial, pero nadie se atreve a mirar si llevan un motor escondido bajo el dors

En 1845, dos de los barcos más avanzados tecnológicamente que el mundo había visto zarparon de Inglaterra. Se llamaban HMS Erebus y HMS Terror. Sus cascos estaban reforzados con placas de hierro, un avance revolucionario. Estaban equipados con motores de vapor auxiliares, calefacción central y una biblioteca con más de mil libros. Llevaban provisiones enlatadas para tres años, otra maravilla de la época. Su misión, bajo el mando del aclamado explorador Sir John Franklin, era conquistar el último gran premio de la geografía: el Paso del Noroeste. La confianza del Almirantazgo británico era absoluta. No se trataba de una expedición de riesgo, sino de una gloriosa formalidad. La tecnología, la experiencia y el capital del mayor imperio del mundo garantizaban el éxito. Los barcos navegaron hacia el Ártico y se desvanecieron para siempre. Nunca regresaron. Décadas más tarde, los restos de la expedición revelaron la horrible verdad. Los cascos reforzados fueron aplastados como cáscaras de huevo por la presión de

En este nuevo episodio tenemos el placer de conversar con Dudweiser, que además de liderar la iniciativa del Club del Libro +D, es una mente con una curiosidad insaciable. Recorre con nosotros este itinerario por la Inteligencia artificial, Nvidia, redes sociales, polímatas o la definición personal de qué es realmente el éxito, temáticas que dan vida a un capítulo que hemos disfrutado enormemente. Este episodio es posible gracias al patrocinio de Ford. Descubre más en www.ford.es

El 10 de agosto de 1628, el navío de guerra más formidable jamás construido se hundió en el puerto de Estocolmo tras navegar 1.300 metros. No lo derribó un cañonazo enemigo, sino un exceso de ambición. El rey Gustavo II Adolfo de Suecia quería una demostración de poder sin precedentes. Ordenó a sus ingenieros que añadieran una segunda cubierta de cañones al buque insignia Vasa. Los constructores, en privado, sabían que el barco se volvería peligrosamente inestable, demasiado pesado en su parte superior. Pero nadie contradice a un rey. El día de su viaje inaugural, con una ligera brisa, el Vasa se escoró, el agua entró por las troneras de los cañones inferiores y la obra maestra de la ingeniería naval sueca se fue a pique ante una multitud horrorizada. La lección del Vasa no es sobre barcos. Es sobre cómo la fe ciega en una narrativa de poder puede desafiar, y finalmente ser humillada, por las leyes inmutables de la física. Esta semana, en los mercados financieros, hemos visto construir varios barcos como e

En 1918, un grupo de hombres se ganó el apodo de “El Club de los Suicidas”. No eran espías ni soldados de trincheras. Eran los primeros pilotos del servicio de correo aéreo de Estados Unidos. Su trabajo era simple en teoría y demencial en la práctica: volar de costa a costa entregando cartas. No tenían radares. Ni GPS. Ni, la mayor parte del tiempo, radios que funcionasen. Volaban de noche guiándose por hogueras que los agricultores encendían en sus campos y de día, si la niebla lo permitía, siguiendo las vías del tren como si su biplano fuera una locomotora con alas. Eran la encarnación de la toma de decisiones en un entorno de incertidumbre radical. Cuando se enfrentaban a lo desconocido —una tormenta imprevista, una brújula loca, el silencio repentino del motor— no se lanzaban a la locura. Se convertían en maestros de la gestión del riesgo porque sabían que la gravedad, a diferencia del gobierno, nunca se toma un descanso. La falta de datos les hacía más cautelosos, no más audaces. Avancemos rápido un s

De día, Sir Isaac Newton era el guardián del Royal Mint, el genio de ojos fríos que clavó el universo a una pizarra con las leyes de la gravedad. Pero su verdadera pasión, el proyecto que consumió más años de su vida que la física, era un secreto. Estaba intentando convertir el plomo en oro. Newton no era un iluso. Era el hombre más inteligente del mundo, y entendió que la alquimia no era solo una búsqueda de riqueza, sino el intento de encontrar un atajo en las reglas de la realidad. El premio no era una ganancia, era reescribir el juego por completo. Arriesgó su salud y su fortuna en la persecución de un imposible que, si funcionaba, lo haría todo posible. Hoy, el espíritu del laboratorio secreto de Newton está vivo. Ha vuelto a una escala que él jamás habría podido imaginar. El plomo ahora se llama "datos". La Piedra Filosofal se llama "Inteligencia Artificial General". Y los nuevos Newtons son los titanes de Silicon Valley, invirtiendo fortunas que harían sonrojar a los reyes del siglo XVII en la mism

En la madrugada del 11 de julio de 1804, dos de los hombres más poderosos de América se encontraron en un campo de Weehawken, Nueva Jersey. No eran dos cualquiera. Uno era Alexander Hamilton, el arquitecto del sistema financiero estadounidense y Padre Fundador. El otro era Aaron Burr, el Vicepresidente en ejercicio de los Estados Unidos. El código de honor de la época dictaba una salida elegante: disparar al aire. Un gesto para salvar la reputación sin derramar sangre. Hamilton, según escribió la noche anterior, fue a eso. Al llegar su turno, levantó su pistola y disparó contra las ramas de un árbol, por encima de la cabeza de Burr. El disparo del honor. Aaron Burr no fue a salvar el honor. Fue a ganar. Apuntó con calma y disparó. La bala alcanzó a Hamilton en el abdomen. Murió al día siguiente. Ese duelo no es una anécdota. Es el manual de instrucciones de esta semana en Wall Street. Hemos visto el disparo de Hamilton: el recorte de tipos de la Reserva Federal, predecible y telegrafiado, cumpliendo con

Arrancamos la vuelta del verano pasando un buen rato con Luis Angel Hernandez, creador de Salud financiera, divulgador y podcaster que está haciendo un buen trabajo aportando su conocimiento, sin demasiado miedo a molestar al establishment de la industria, cosa que le honra. Durante la conversación hablamos de multitud de temas, desde los errores frecuentes de los inversores, el lado oscuro de cierta parte residual de la industria financiera que incluso llega a las amenazas al más estilo mafioso y muchas cosas más que seguro te gustará saber. Este podcast es posible gracias al patrocinio de FORD. Descubre más en www.ford.es

La lección de la melaza El 15 de enero de 1919, el arma homicida más extraña de la historia se movió por Boston a 56 km/h. Era una ola de dos pisos de altura, densa, pegajosa y con un olor enfermizamente dulce. Era melaza. Un gigantesco tanque de almacenamiento, que contenía casi nueve millones de litros de melaza, reventó en el barrio de North End. La ola resultante arrasó edificios, descarriló un tren y mató a 21 personas. La investigación posterior reveló la verdad. No fue un accidente impredecible. Durante años, el tanque había dado señales de alarma. Hacía ruidos extraños, gemía bajo la presión y, lo más evidente, tenía fugas. Los niños del barrio iban con sus jarras a recoger la melaza que se filtraba por las grietas. ¿La solución de la compañía propietaria? No fue reforzar la estructura ni vaciar el tanque. Fue pintar el tanque de color marrón para que las manchas de las fugas no se vieran. Ocultaron el síntoma en lugar de arreglar el problema. Y mientras todo parecía estable por fuera, la presión

En 1975, un joven ingeniero de 24 años llamado Steve Sasson creó algo milagroso en un laboratorio de Kodak. Era una cámara que no usaba carrete. Un dispositivo del tamaño de una tostadora que captaba una imagen en blanco y negro y la guardaba en una cinta de casete. Tardaba 23 segundos en grabar cada foto. La calidad era pésima. Le presentaron el invento a los directivos de Kodak. Quedaron fascinados por la tecnología. Y después, la enterraron. Su lógica era impecable: "¿Por qué íbamos a vender un producto que amenaza nuestro increíblemente rentable negocio de los carretes de fotos?". Se pasaron la siguiente década perfeccionando la calidad de su película, construyendo una fortaleza inexpugnable para proteger su imperio. El problema es que no entendieron la verdadera naturaleza de la amenaza. Kodak no fue destruida por un competidor como Fuji. Fue aniquilada por el futuro que ella misma había inventado y decidido ignorar. Esta historia no es sobre fotografía. Es sobre la ceguera autoimpuesta. Y está ocu

Faltaban tres segundos para el final de la final olímpica de baloncesto de 1972. Estados Unidos, que nunca había perdido un partido olímpico en su historia, acababa de anotar para ponerse 50-49 por delante de la Unión Soviética. El caos se apoderó de la cancha, pero el partido parecía terminado. O eso creían. Un árbitro detuvo el juego. En medio de gritos y protestas, se decidió inexplicablemente resetear el reloj y dar a los soviéticos una nueva oportunidad. La jugaron y fallaron. Estados Unidos celebró de nuevo. Pero entonces, ocurrió algo que nadie había visto jamás. El propio secretario general de la FIBA, la máxima autoridad del baloncesto mundial, bajó de las gradas, se acercó a la mesa de anotadores y ordenó que el reloj se volviera a poner en tres segundos por tercera vez. En ese último y polémico intento, la Unión Soviética anotó. Hoy, más de cincuenta años después, las medallas de plata del equipo estadounidense siguen guardadas en una cámara acorazada en Suiza. Ningún jugador ha ido nunca a reco

En 1940, el tercer puente colgante más largo del mundo empezó a bailar. No era una vibración sutil; era una ondulación salvaje, una danza de acero y hormigón contra una fuerza que sus brillantes ingenieros nunca previeron: un viento de apenas 67 km/h. Lo apodaron 'Galloping Gertie'. Cuatro meses después de su inauguración, se derrumbó. Esa misma fuerza, ese viento invisible que tuerce estructuras que parecían eternas, está soplando hoy en los mercados. Gigantes que definieron industrias enteras están empezando a 'bailar'. Sus cimientos, antes considerados inamovibles, se enfrentan a ráfagas de innovación, cambios en el consumidor y presiones geopolíticas que sus CEOs, al igual que aquellos ingenieros, quizás subestimaron. Pero aquí viene lo interesante: no todos los puentes se caen. Algunos se refuerzan justo a tiempo. Otros son rescatados por una mano inesperada que ve valor en las ruinas. Y unos pocos, los más astutos, aprenden a usar el propio viento a su favor. En el nuevo episodio de nuestro podcast,

En 1747, el gobierno británico tuvo una idea que, sobre el papel, parecía brillante. Para recaudar fondos sin la impopularidad de un impuesto sobre la renta, decidieron gravar las ventanas. La lógica era simple: cuantas más ventanas tenía una casa, más rico era su propietario. Era un impuesto sobre la riqueza disfrazado de impuesto sobre la arquitectura. El resultado no fue el que esperaban. La gente no se limitó a pagar más. Hicieron algo mucho más extraño, algo profundamente humano: tapiaron sus ventanas. Calles enteras de Londres se llenaron de fachadas con cicatrices de ladrillo donde antes había luz. La gente eligió vivir en la oscuridad antes que pagar por la luz. Es una lección perfecta sobre incentivos: la gente no juega al juego que tú creas; juega al juego que ve. Encuentran los atajos, las puertas laterales y las formas de tapiar la ventana para que el recaudador pase de largo. Doscientos setenta y ocho años después, estamos viviendo en la Casa de las Ventanas de nuevo. Un gobierno anuncia un