Podcast De La Gran Evasión

“La gente que recoge gatos extraviados dice que son las mejores mascotas”. En la vida a cada uno le toca jugar su partida, los designios de la fortuna no acompañan últimamente a nuestro hombre Godfrey, un tipo tranquilo en horas muy bajas, de barba rala y porte distinguido. En tiempos de crisis cualquiera puede verse en el arroyo, en el vertedero, y de pronto, ¡Voilá!, dos hermanas vestidas de noche y purpurina llegan en un cochazo con chofer y le piden les acompañe a una absurda fiesta, un juego sin pies ni cabeza de ricos aburridos. Siempre hay más mugre en la alta sociedad que en los mendigos que duermen entre cartones. Un vagabundo mesiánico con la cabeza erguida, un hombre perdido llamado el Duque, después se revelará que estudió en Harvard. Antes ya de entrar en esa casa entiende que las dos hermanas no carburan muy bien, sin embargo hay un importante matiz, una de ellas tiene buen corazón y la otra calza una piel de serpiente más auténtica que la de su carísimo bolso. Una sofisticada mirada crítica

Tal vez mirar a la cámara y contar una historia de amor sea como ir a un confesionario. El espectador sabe y el espectador entiende. Sin embargo, es lógico que el pobre Alvy no pueda sacarse de la cabeza a Annie. Quizá no supo vivir el momento o la complicidad que tuvo con ella. No quedan muchas mujeres como la mujer de tu vida. Eso está muy claro. Lo que pasa es que no te das cuenta hasta que la ausencia se apodera de tus días y lo que antes era divertido se ha convertido en algo sin gracia, sin espíritu, sin langosta. Sexo, jazz, psicoanálisis y muerte. Ése es el cóctel judío que le gusta a Alvy. Ir de mirón a una librería y comprar unos cuantos libros que no pegan ni con cola simplemente porque crees que a tu pareja le gustarían. Eso es el amor. O también levantarse a las tres de la mañana para matar a una araña del tamaño de un coche y que ella pueda dormir un poco más tranquila. Claro que ella es un poco nerviosa y Alvy un poco neurótico. Pero eso son sensaciones pasajeras que siguen su camino si hay amo

Nueva entrega de La Gran Evasión, la número 223, esta noche tenemos combate, nada más y nada menos que Rocky. Asistimos al nacimiento de un mito, en 1976 John G. Avildsen dirigió este gran guión de Sylvester Stallone, lo demás es historia, un autentico bombazo con el que hemos crecido. Al ritmo de la enorme banda sonora de Bill Conti, compartimos la vida dura y solitaria de Rocky, de Paulie, de Mickey, de Adrian…de toda una ciudad, Philadelphia, golpeada por la miseria y el desencanto, pero, y ahí está unos de los muchos valores de Rocky, si peleas, si aguantas de pie, si te niegas a rendirte, ya has vencido, esa es nuestra victoria, la lucha en si. Un drama vital, el cuento de la cenicienta, el sueño en la tierra abandonada de los sueños...Una historia emocionante en la que el Boxeo es secundario, lo que subyace son capas y capas de relaciones entre seres a la deriva: Una hermosa historia de amor, extraordinaria Talia Shire como Adrian, el patito feo que poco a poco se transforma en cisne; Una amistad pura

"Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere al bien como al mal, sólo es aceptable la comparación en grado superlativo." Charles Dickens. Una historia de dos ciudades, de dos juicios, de dos hombres parecidos en el semblante, uno nihilista y alcohólico, el otro aristócrata e idealista, sus destinos se cruzan, unidos por el amor a una mujer. Sacrificio y entrega en tiempos convulsos. Los toneles caen del carruaje y se quiebran sobre los suelos de un París hambriento, los desheredados se echan a los adoquines a lamer el líquido, los padres incl

Es complicado pasar página y hacer como si nada hubiera pasado, con tal de seguir la confortable existencia, la rutina diaria, leer el Times, hablar sobre el tiempo, saludar al mayordomo, y sobretodo sentir el calor de una esposa que no se quiere perder. Aguantar carros y carretas, aparentar que no se sabe, que se ignora que los cimientos de un mundo construido sobre las buenas maneras y tradiciones se tambalean de pronto. Mala leche e ironía a partes iguales en una historia de un matrimonio de aristócratas en crisis, con mansión a disposición del público, con un cuco que canta en el momento más inoportuno, y un mayordomo que quiere escribir una novela. Jean Simmons, la amiga cotilla y bebedora, cita a Shakespeare. Un cuco en cada árbol se burla de los casados. Cary Grant persigue al pájaro burlón con la escopeta cargada, el yanqui entrometido ofrece un mundo nuevo a una mujer harta de niños, institutrices y champiñones.. "Siempre dije que no saldría nada bueno abriendo esta casa al público". El Lord venido

Nueva entrega de La Gran Evasión, la número 220. Cerramos la trilogía más grande del cine con El Padrino III, Francis Ford Coppola acometía en 1990 el final de la saga, como él mismo diría: “La muerte de Michael Corleone”. Coppola nos muestra a un Michael Corleone prematuramente envejecido, vulnerable, enfermo, como le dice el cardenal Lamberto (Raf Vallone), ”El alma sufre y el cuerpo se resiente”. Una huida hacia adelante para completar el propósito de toda su vida, convertir el apellido Corleone en legítimo, alejarlo de los negocios sucios, pero como siempre, sus métodos son maquiavélicos y horribles, su familia sigue siendo el fin por el que lucha y, paradójicamente, la va destruyendo en cada nuevo paso. Utiliza sin escrúpulos a su hija y el nombre de su padre para la fundación benéfica, compra su redención social a través de la propia Iglesia, al tiempo que intenta dejar atrás un pasado de sangre. Coppola golpea mas arriba que en el Padrino II, de la política y los estados corruptos saltamos a la misma

El semiólogo francés Roland Barthes escribió en su defensa de “Salò o los 120 días de Sodoma”, atacada por los defensores de la moralidad y las buenas costumbres en los años setenta, que es aquella una película “insustituible, fascinante y difícilmente asimilable”. La última obra de Pier Paolo Pasolini entrecruza dos referencias difícilmente homologables, como son la novela del Marqués de Sade “Las 120 jornadas de Sodoma o La Escuela del Libertinaje”(1785), y el acontecimiento histórico de la República de Salò (1943-1945), uno de los episodios más oscuros de la Historia italiana. La transcripción de la obra de Sade es prácticamente literal: todas las aberraciones sádicas aparecen en la película explícitamente, mostradas con una frialdad documental. La desmesura del libertinaje se somete a un juicio riguroso: el juicio implacable del encuadre cinematográfico, en composiciones en gran plano general, con un punto de vista alejado y distante, o con el formato televisivo objetivizador del “busto parlante”, cuando

Dos forasteros en tierras inglesas quieren cobijarse del intenso frío de los páramos, en La oveja degollada, por cierto, vaya nombre para un pub, los lugareños miran con recelo a Jack y David. La estrella de cinco puntas dibujada en la pared les anima a marcharse de allí, volver a guiarse por la luna llena. "Seguir el camino, no os acerquéis a los páramos". De pronto una especie de rugido pavoroso en la niebla, los dos amigos caminan ligeros, el frío y el miedo atenazan sus miembros entumecidos. El licántropo de John Landis no tiene escapatoria, su transformación está cantada, desgarrará los músculos, estirará los huesos, deformará el hocico y las uñas surgirán de una garra. El joven americano conoce su maldición de boca de su amigo, el muerto viviente le ha visitado en la habitación del hospital, los jirones de carne cuelgan de su cuello y le avisan de su terrible destino. Por un lado la suerte, la enfermera británica le lleva a su piso y le siga cuidando allí, por otro la tragedia, un chaval condenado, dest

«Para dirigir una película hay que tener humildad. ¿Es usted humilde?» Es la respuesta del actor Ivan Triesault, Von Ellstein, un trasunto de Fritz Lang o Joseph Von Stenberg, que decide dejar la película a ese productor que mete las narices en todo. El mal y la belleza. Un productor sin escrúpulos y una ambición desmedida, la efervescencia de su ademán y la fascinación contagiosa de un tipo que desborda entusiasmo, y no dudará en defraudar a sus amigos, traicionar a sus amantes, Jonathan Shields, un manipulador nato, clavado a su difunto padre. El astuto hombre de negocios no concibe que al entierro de su padre no vaya nadie, y pagará a figurantes, como si el sepelio fuera otra pantomima, otra coreografia ficticia, nadie cree que merezca la pena despedir a un tipo que los maltrató en la vida real. La belleza de una mujer desesperada, también a la sombra de un padre actor que conoció los laureles del éxito. El peligro de Hollywood, la riqueza y el miedo abrasan a Lana Turner, una actriz que se interpreta u

Nueva entrega de La Gran Evasión, la 216, continuamos el descenso de Michael Corleone hacia su absoluta soledad, afrontamos El Padrino, Parte II. En 1974, Francis Ford Coppola, arropado por el éxito de El Padrino, con total control por parte del estudio y un talento descomunal, se rodeó del mismo equipo técnico de la primera parte, para ofrecernos las claves de la familia Corleone. Expandiendo una historia hacia atrás y hacia adelante, como nunca antes se había hecho en el cine, con riesgo y pericia, con un elenco de actores en estado de gracia y un relato que corre paralelo a la America del siglo XX, al Capitalismo, al Sueño Americano por antonomasia. En los ojos de Michael Corleone y los gestos de Vito Andolini, se concentran la tragedia y el precio por una ambición desmedida, un alto precio a pagar por el poder. Coppola apostó por Robert de Niro para encarnar al joven Vito, un riesgo, dado el peso de Brando en la primera entrega y su impresionante caracterización del Don, pero Robert de Niro despliega u

Olmo, hijo de campesino, Alfredo, hijo de terrateniente. Los dos nacen un mismo día de principios del siglo XX en los campos de la Emilia Romagna italiana. Los dos en la misma tierra pero bajo diferentes techos, el de la opulencia para Alfredo, el del trabajo duro y la pobreza para Olmo. Los jornaleros afilan sus guadañas ladera arriba, hartos de los llantos de sus hijos y de la escasez de un año de malas cosechas, el patrón vive bien, no le falta de nada, y cuando la cosecha es doble nunca paga el doble. Olmo crecerá fuerte y Alfredo acomodado, uno se politizará y se enamorará de una maestra comunista (Stefania Sandrelli), el otro las verá venir,viajará a la gran urbe con su tío Octavio, el hedonista bon vivant, el burgués que le presentará a la bella y excéntrica Ada (Dominique Sanda). Grandiosa y desmesurada, Novecento, un fresco de más de cinco horas de duración en dos actos, repasa la historia de Italia durante la primera mitad del siglo XX, el auge de los fascismos y los contrastes tan marcados de un r

La ciudad vista desde el aire. Muestra una extraña desnudez, con su ropa interior de cemento y prisas, con sus misterios detrás de cada ventana, con su ruido ahogado hecho de asfalto. Un cadáver es encontrado y la brigada de homicidios comienza su trabajo. Nada es lo que parece. Un mentiroso compulsivo es uno de los testigos y un viejo sabueso se lanza a la caza del asesino. La ciudad desnuda es el perfecto escenario para mostrar el calor radiante de los suelos aplastados por las pisadas. Un joven policía realiza la labor de desgaste de suelas. Y un productor de cine, Mark Hellinger, pone la voz para narrar que la ciudad siempre está desnuda aunque no seamos capaces de darnos cuenta. La vieja loca que aparece. La asistenta que coquetea. La novia engañada. El niño que merece una regañina. La violencia que se esconde para aparece con toda su brutalidad. El final, hecho de hierro y soledad en las alturas, mientras se mira a una ciudad que parece trazada con un tiralíneas en el plano de las miserias. La ciudad s

Thoreau dijo que el mundo es un lienzo que llenamos en nuestra imaginación. Jonas Mekas y José Luis Guerín intercambian correspondencias filmadas, expresan experiencias a través de la cámara, sensaciones, pulsiones, pensamientos, fragmentos de realidad. Diálogos visuales entre dos trovadores del cine, dos creadores alejados de la industria y de lo convencional. Guerín profesa su admiración por el artista lituano en cada carta y cada comentario, Jonas le responde con su bonhomía y vitalidad, filma el metro, los tejados, la fina nieve cayendo sobre Brooklyn, los libros en una estantería, el tronco del gran árbol que ve cada día desde su ventana enlaza con las ramas enredadas contra un cielo nublado que filma su colega de profesión. Los gatos somnolientos de Mekas, los desarraigados en Venecia de Guerín, las fachadas con fechas grabadas de principios del siglo que inauguró el cine, Guerín reflexiona en voz alta, camina entre sombras y destellos, agradece al maestro que cogió el testigo de los operadores de los

En los clubes de ambiente del East Village de New York se citan hombres con chupas de cuero, el humo y la música a todo volumen los envuelve, y el ritual nocturno de miradas y contactos se repite una vez más. El asesino anda suelto, los encuentros fugaces finalizan en sangre y las víctimas comparten rasgos, pelo negro, facciones marcadas. El jefe de policía (Paul Sorvino) busca un agente con ese aspecto para que se infiltre en ese submundo gay, debe ser el cebo, la próxima víctima, y a Steve Burns (Al Pacino) la misión le parece perfecta para subir en el escalafón, es un policía ambicioso. Friedkin intentó escandalizar al personal y lo consiguió con Cruising, un documento impagable de la época entre finales de los setenta y principios de los ochenta, aquellos años de desfase y libertad anteriores a la irrupción del SIDA. Friedkin se obsesionó con la historia de un figurante que salía en su gran éxito El exorcista, el asistente del neurólogo que hacia pruebas a la niña poseída poco después apareció en los tit

Edición 211 de La Gran Evasión, nos adentramos en Zona hostil para una misión de rescate, hay que recuperar “el sonido de la vida”, un helicóptero medicalizado del ejercito español, que está en Afganistan realizando labores humanitarias y sufre un accidente en territorio insurgente. La premisa es simple, la apuesta de Adolfo Martinez para relatar este episodio de nuestro ejercito es sorprendente, con pulso clásico y aires épicos, asistimos a una brillante película de género, una obra bélica que deja ideologías y panfletos fuera de la pantalla, para centrarse en lo humano, en contar las vicisitudes de un puñado de militares españoles, legionarios, médicos, novatos, veteranos, soldados, oficiales….hombres y mujeres puestos al limite, para ver de verdad lo que llevan dentro, estamos en Zona hostil y tenemos una misión que cumplir. En 2017, con apoyo de las fuerzas armadas y el ministerio de defensa español, Adolfo Martinez, director de origen estadounidense con un extenso bagaje en Hollywood, debuta en la direc

Entrega 210 de La Gran Evasión, esta noche os realizamos una oferta que no podéis rechazar, El Padrino, Francis Ford Coppola, 1972. “I Believe in America…” empieza diciendo Bonasera, el funerario, cree en America pero acude a Don Vito Corleone pidiendo justicia….se abre el plano, poco a poco retrocede la cámara y nos encontramos con la figura del Don, Marlon Brando, en uno de sus papeles más portentosos, en la penumbra del despacho de Vito Corleone se piden favores y se rinden pleitesías, fuera, la Luz ilumina la boda de su hija Connie, un despliego de maestría y montaje por parte de Coppola para un arranque excepcional, en la fiesta nos presenta a los personajes de ese mundo que gira entorno al poder. Vemos a Sonny el impetuoso hijo mayor, increíble James Caan, Fredo el más débil, vaya aura que crea Cazale, Tom, el hijo adoptivo de origen irlandés, no acaba de pertenecer, aun siendo Consigliere, no es siciliano, está dentro de la familia pero sigue sin estarlo completamente, magnífico Duvall, hasta llegar a

En plano estático a ras de suelo, una mujer abstraída en sus quehaceres domésticos con facciones de maniquí y movimientos metódicos. Apaga la luz, pone la estufa, prepara patatas hervidas, lustra los zapatos del hijo con betún. Jeanne Dielman vive con su hijo en un apartamento de Bruselas. La protagonista de este largometraje se emparenta con su corto pionero “Saute ma Ville”, en el que una chica de 18 años huye de su vida doméstica en Bruselas, ya encerrada en una cocina desea que explote todo. La represión del deseo filmada con una quietud y naturalidad que acentúan la claustrofobia. Chantal quiere que el espectador sienta el paso del tiempo, que construya algo nuevo sobre lo que se proyecta en la pantalla. Asistimos impertérritos a la preparación meticulosa de unos filetes empanados, al ritual de pelar patatas sentada en la mesa de la cocina, la liturgia de una mujer cuya misión en la vida es cuidar de su hijo. Tareas domésticas ocultas para ingresar un dinero extra en casa, hombres pasan periódicamente po

Noche especial en el estudio de Radiopolis. Nos acompaña Oti Rodríguez Marchante, crítico y amante del cine y las letras, y nos presenta su último libro Un programa que viene del cine y tiene que ver con la literatura. La mirada de un hombre sobre la infancia y unos ojos negros que miran desde el interior de un autor. Hablamos sobre la diferencia, la hermandad, los recuerdos y los colores que nos ofrece el mundo, sobre La importancia del primer cero. José Miguel Moreno, Zacarías Cotán y Manuel Broullón conversan con Oti esta noche.

En las postrimerías de su vida, el Rey Sol anhela mujeres y parajes, comidas y vinos castellanos que ya no le adoran. El que fuera el más grande de los monarcas franceses ya no es en su propio reino bien servido. Cortesanos aplauden sus almuerzos, visten y calzan o hasta empujan su silla hasta un consejo de ministro que nunca presidirá; en realidad muy solemnemente lo han abandonado. Sólo queda esperar, encangrenarse un poco más, perder los apetitos hasta que Dios venga por el resto de su cuerpo. El cuerpo. Como en Honor De Caballería Serra recurre al mito para arrástralo por la historia, huyendo de un acercamiento reconocible en un género a la postre huidizo y embustero. El abandono, la miseria del tiempo en su condición putrefacta y la inacción como forma estúpida y aceptada de entretenimiento ritual, entonces y ahora, que parece disculpar lo grotesco. Brillante el director aunando muertes que nos obliga a sentir, con un impresionante Léaud, que mira a cámara de forma acusatoria antes incluso del terrible p

Hubo una vez, en ninguna parte, un grupo de hombres que decidieron hacer una revolución. Batallaron como valientes, se batieron con la inteligencia como única arma y esperaron recompensas tales como un ideal limpio, un por qué, un cómo y un dónde. Siguieron esperando y asistieron a la corrupción de todo cuanto merecía la pena. Fueron espectadores privilegiados del olvido de los vencedores y de la indiferencia que la victoria siempre exhibe contra alguno de sus aliados. Con las manos vacías y las inquietudes adormecidas, se fueron, abandonaron, huyeron. No quisieron saber nada más de quimeras, de metas imposibles y, no por ello, menos cercanas. La revolución siempre ha sido un enfrentamiento entre buenos y malos. La pregunta es: ¿Quiénes son los buenos? Años después, un hombre corrompido les busca y les ofrece dinero por hacer el trabajo que mejor saben hacer. Uno de ellos enseña el manejo de las novedosas armas automáticas. Otro, se esconde en sábanas ajenas y da rienda suelta a la vida, como intentando sacar