Civilcinema

Esta es una gran película de terror, pero porque el terror no es más que la caja de resonancia de las pasiones, rencores y afectos con que se nutre el melodrama. En este caso, un melodrama basado en la relación entre una madre y un hijo unidos y separados a la vez por una tragedia fundacional que tiene muchas formas de hacer notar su presencia: una casa avejentada y convertida en un museo, un cumpleaños que no se celebra como corresponde y finalmente una extraña sombra de capa negra. El Babadook es eso y más, y en la película vemos las formas que toma y los cuerpos termina invadiendo. De esto y más hablamos en el podcast.

Claude Chabrol filmó mucho. Cosas muy buenas, otras buenas, unas cuantas más o menos, y algunas de mitad de tabla para abajo. En general se movió con coordenadas reconocibles como la admiración por Balzac, la fijación en la vida de provincia, el interés por cierta forma de demencia que se vuelca a la brutalidad primigenia y un colorido característico en su puesta en escena. Entre lo mejor que filmó, está El carnicero, historia de amor revestida de thriller, cuyos márgenes son mucho más amplios que los del pequeño pueblo en que transcurre. De eso y más hablamos en el podcast.

Hirokazu Koreeda es uno de los realizadores japoneses contemporáneos más regulares y merecedores de seguimiento. Su cine sostiene sus tiempos lentos y sus dramas calladamente intensos sobre los gigantescos hombros de Ozu, pero no teme -de cuando en cuando- situar sus historias en extremos sobrenaturales (After Life) o en premisas aparentemente absurdas (Air Doll) para referirse al intento humano -y particularmente adulto- de situarse en la vida de una manera que lo satisfaga o lo realice. No hay nada de sobrenatural y absurdo en De tal padre, tal hijo, sino todo lo contrario. De esto y más hablamos en el podcast.

Los hermanos Maysles mostraron muchas cosas, a veces volviéndose invisibles para las personas retratadas, a veces convirtiéndose en el público que sus sujetos necesitaban para expresarse. De una u otra manera, el resultados son obras expresivas, algo trabajosas y con un nivel de exposición de las personas que llega a parecer inverosímil, algo que ni siquiera un buen guión de ficción se atrevería a mostrar. Más allá de eso, los Maysles siempre intentaron -y casi siempre pudieron- retratar personas moviéndose en un mundo que ellas mismas crearon, aunque no siempre estén cómodas en él. De eso y más hablamos en el podcast.

Podríamos decir que esta película tiene dos mitades. La primera combina la personalización del gusto y del estilo de vida que se dieron en los años 80, junto con una atmósfera social y de consumo con ecos de Douglas Sirk en los que la protagonista, Carol White, nunca se siente demasiado cómoda. La segunda mitad es la consecuencia del propio solipsismo de la protagonista, un viaje con destino incierto que toma ribetes de cinta de terror. De eso y más hablamos en el podcast.

Un buen camino para hablar de esta película es decir lo que no es: no es un selectivo recuento de "hechos importantes" en la vida del pintor inglés J.M.W Turner; no es una romantización de la "fascinante vida" de un hombre talentoso; no es la adaptación de una vida al formato de historia, con un desenlace o apoteosis. Las cápsulas en que son abordadas alternadamente las dimensiones personales, afectivas, artísticas y epocales de la vida del pintor son discontinuas, elocuentes y engañosamente gratuitas, aclarando y oscureciendo la evolución del artista hacia el estilo que lo convirtió en un pionero. De eso y más hablamos en el podcast.

Una de las grandes películas icónicas del siglo 20. Imitada, citada, releída y reelaborada en circunstancias muy distintas al contexto de New Deal en que fue creada, pero siempre hurgando en su carga psicológica, la que no hace ningún esfuerzo por ocultarse. Muy concisa en su narración, fluida en sus movimientos y magnífica en su vestuario y escenografía, esta película sigue siendo muy placentera de mirar porque la parte sepia es elocuente y la parte en colores es derechamente despampanante. De eso y más hablamos en el podcast.

Si durante parte importante del siglo 20 el cine fue considerado un arte menor para entretener a las masas, los cortos que solían dar antes de las películas probablemente ni siquiera eran considerados una forma artística. Tan ninguneado como los cómics, este género resultó igual de prolífico en obras maestras y grandes maestros que otras artes, y con la ventaja de haber dejado una huella tremenda en la cultura popular que se extiende a otros géneros como sitcoms, películas y a la distorsionada oferta para el entretenimiento infantil que se ve por estos días. Porque, no hay que olvidarlo, los cortos clásicos nunca fueron para niños. De esto y más hablamos en el podcast.

La cuarta película de este director ruso retoma la vocación rural y contemplativa de sus dos primeras cintas (El regreso, 2004, y El destierro, 2007) y le agrega la denuncia social de su tercera cinta (Elena, 2011), para conformar una obra mayor. Perfecta en lo formal, eficaz en lo narrativo (aunque se le pasa la mano con la caricaturización de ciertos personajes)y punzante a nivel discursivo, su denuncia contra la corrupción de la iglesia, el Estado y la justicia de su país se expande incluso hacia una indagación feroz sobre el sentido de la propia existencia de la humanidad como especie. Ambición gigante sostenida sobre sólidos cimientos bíblicos, literarios y cinematográficos. De esto y más hablamos en el podcast.

Comercializada erróneamente por la Warner como un filme bélico menor, esta película se metió de lleno en la pelea por el Oscar gracias a un éxito tan arrollador como inesperado. Vista por algunos como la hagiografía reaccionaria de un reaccionario recalcitrante, vista por otros como la evidencia del daño que el modelo estadounidense inflige hasta en sus más convencidos defensores, la cinta se la juega a la vez por la velocidad y la omisión. De esto y más hablamos en el podcast.

Una película sobre películas. O más bien una película sobre la imagen que las películas proyectan de una ciudad. La ciudad más fotografiada del mundo es a la vez la menos fotogénica, dice su autor, lo que es el resultado de procesos político-económicos como la desindustrialización de Los Angeles, y también de rol de comodín como escenario de cualquier cosa, un ciudad que borra su rostro para convertirse en cualquier otra cosa. Los mitos urbanos, la relación con la arquitectura moderna, la vida de las minorías, la degradación de los espacios y servicios públicos, son algunos de los temas que mencionamos y desarrollamos en el podcast.

Esta cinta nocturna, como lo era Taxi Driver, chapotea en el esperpento de un país en crisis económica y en una bancarrota moral intelectual que hace posible el singular emprendimiento de Lou Bloom. No sabemos si este personaje pasará a la historia al igual que el taxista de DeNiro (probablemente no), pero sí sabemos que fue una gran vitrina para que Jake Gyllenhaal tratara de acercarse al Oscar. Y si bien no le resultó, su trabajo encarnando a un escuálido y maquinal sociópata es uno de los puntos altos del acorralado "cine adulto" (por ponerle un nombre) estadounidense. De eso y más hablamos en el podcast.

El Óscar a la Mejor Película Extranjera fue creado para entregárselo a Vittorio De Sica y su equipo por Lustrabotas. La Academia no tenía en aquel entonces una forma oficial de reconocer a los realizadores de un filme que removió al mundo entero y que tenía muy desarrollado el germen de lo que después se conocería como "Neorrealismo italiano". Dos años después, De Sica volvió a recibir un Oscar por Los ladrones de bicicletas, cinta que incluso figuró en el primer lugar de la lista Sight and Sound de las mejores películas de la historia. Cuatro años después, Umberto D. cierra esta fase de la obra del director, porque simplemente no se podía retratar la desesperación con más detalle. De eso y más hablamos en el podcast.

Esta película se pensó como un entretenimiento gigante y completo, que tenía acción, romance, música, comedia y principalmente un drama que hoy llamarían un "bromance", los vaivenes de la amistad entre dos iguales, dos machos calados como John Wayne y Dean Martin. Con una fluidez que suelen tener los filmes orientales, esta película se pasea por todos los géneros nombrados dejando cierta sensación de ligereza y de depuración al mismo tiempo, de simplificar ciertas cosas para complejizar otras. De esto y más hablamos en el podcast.

La última película de este maestro danés del cine mundial tiene el aspecto exterior de un drama declamatorio, un poco como las películas de los Straub, y una trama de telenovela con personajes rimbombantes. Gertrud es una musa cuyo único contenido es el deseo de amor absoluto, que le sirve para inspirar a poetas, políticos y músicos, pero que recibe a cambio de una insatisfacción radical cuyo despliegue se mueve en el mundo de las palabras... pero es mostrado con recursos fílmicos. Depurados, discretos, perfectos. Sin embargo su deliberado aspecto anticuado se come en parte a esta película, un gran cierre que no opaca a la verdadera obra maestra de Dreyer: La pasión de Juana de Arco (1928). De esto y más hablamos en el podcast.

Antes de Charlie Wilson, de Secretaria ejecutiva y de Silkwood, Mike Nichols se forjó un nombre parándose en los hombros de una tradición teatral que conocía bien, y de una literatura deudora de Salinger y también de europeos como Arthur Schnitzler y Robert Walser. En cinco años filmó cuatro importantes películas que cubrieron la programación social de los deseos íntimos, la desorientación de los jóvenes ante aquello que heredan y, también, el carácter opresivo que estaba adquiriendo la vida en sociedad a los ojos de sus miembros más lúcidos y descreídos. El hecho de que esto fuera un callejón sin salida en términos intelectuales y narrativos podría explicar en parte que la carrera de Nichols después adquirió un rumbo completamente diferente. De esto y más hablamos en el podcast.

Luis García Berlanga, o Berlanga no más, no solo fue un maestro del sainete, sino de la navegación creativa en tiempos de censura y de flagrante omisión del recuerdo de los vencidos y de sus ideas. Tras la apariencia de una comedia mordaz, pero no necesariamente mal intencionada, se filtra un despliegue de estupidez y descontrol que parece arrasar con todo, partiendo por los pocos personajes que encarnan el sentido común y que podrían generar identificación con los espectadores. Ya después, en democracia, filmó La Vaquilla como una manifestación algo estéril del deseo de que la Guerra Civil jamás hubiera ocurrido, y donde los personajes importantes se mimetizan con sus enemigos, revelando el absurdo que dejó a España herida para siempre. De eso y más hablamos en el podcast.

Este clásico del cine sueco basado en la novela homónima de Selma Lagerloff remeció el cine de su época y dejó cierta descendencia bastante más célebre que su realizador, Victor Sjöstrom. El uso del racconto y el efecto con que se logró la fantasmal presencia del carretero de la muerte significaron un enorme avance en las posibilidades del cine, haciendo creíble y eficaz la presencia del horror sobrenatural como en espejo del horror moral. Ingmar Bergman y Stanley Kubrick son dos maestros que aprendieron del casi olvidado maestro Sjöstrom. De esto y más hablamos en el podcast.

El italiano Sergio Leone filmó apenas siete películas en sus 60 años de vida. Aparte de su primera cinta –un peplum no muy conocido– su trayectoria puede dividirse en tres "spaghetti westerns" de magistral factura y de crecientes dimensiones y ambición, y en tres obras ya de mayores dimensiones que culminan con la cinta de la que hablamos hoy. Su productor la encontró demasiado larga y le cercenó 25 minutos. Los distribuidores estadounidenses la encontraron demasiado enredada y la montaron cronológicamente y le cortaron una hora y media. Por suerte, el corte europeo permitió que la película tuviera el impacto que se merecía y por suerte también salió una versión en Blu-Ray con los 25 minutos cortados originalmente. Así se puede apreciar a esta obra maestra en toda su dimensión.

Esta película es una semilla, una partícula pequeña y densa de materia de cuyo interior surge un ser vivo que crece y se ramifica pero que no pierde nunca su vínculo con ese pequeño granito del cual salió. Los aclamados cineastas iraníes que ganaron y ganan festivales y admiración salieron todos de este "capote de Gogol", solo que esta vez el capote era un breve documental por encargo sobre un leprosario, y el Gogol iraní es una poeta/cineasta que murió a los 32 años en un accidente automovilístico. Todo lo que rodea a esta película parece extremo y milagroso. Todo lo que está dentro de ella, lo es. De esto y más hablamos en el podcast.